Onde a cidade acaba em chácaras quietas
					e a campina se alarga em sulcados caminhos 
					achei a solidão amiga dos poetas
					numa casa que é ninho, entre todos os ninhos.


					Térrea, branquinha, com portadas muito largas, 
					desse azul português das antiquadas vilas 
					e uma decoração de laranjas amargas 
					que perfumam da tarde as aragens tranqüilas.


					Ergue-se no pendor suave da colina, 
					escondida por trás dos eucaliptos calmos; 
					tem jardim, tem pomar, tem horta pequenina, 
					solar de Liliput que a gente mede aos palmos ...


					Neste ponto, a ilusão, a miragem, se some; 
					olho para você, eu triste, você triste.
					Enganei uma boba! O bairro não tem nome, 
					a estrada não tem sombra, a casa não existe!