Exposto ao dia, à noite, à beira da lagoa, 
					Onde se miram, rindo, as boninas do prado, 
					Vive um velho bambu, velho, curvo e delgado, 
					A escutar a canção que o triste vento entoa...


					Jamais os leves pés de um trovador alado, 
					Desses que pela mata andam cantando à toa, 
					Pousara-lhe num ramo! Apenas o povoa 
					Alta noite, agourento, um corujão rajado...


					E vive, — arcaico monge a gemer solitário, —
					A sua dor sem fim, o seu viver mortuário,
					Tristonho a refletir no fundo azul das águas...


					Como o bambu da mata, exposto ao sol e ao vento, 
					Do deserto sem fim de meu padecimento,
					Triste nos olhos teus reflito as minhas mágoas!...