O áureo malho do sol bate na incude
					Da rocha estriada de malacachetas,
					E mil faíscas, nesse embate rude,
					Se desprendem das rútilas facetas.


					Sem uma sombra amiga que as escude
					Contra a soalheira, que abre o chão em gretas,
					Buscam sedentas o longínquo açude
					Vacas ossudas de engelhadas tetas,


					É de ouro fulvo a grama ressequida; 
					A estrada poenta, em sinal de viga 
					Para os sertões intérminos se alonga...


					E na mudez da abóbada infinita
					Ouvi: parece que é a luz que grita
					No tinido estridente da araponga.