Verde largo é o sertão!  No claro firmamento 
				De um azul de safira, alto, esplêndido e lindo, 
				O sol é um dardo de oiro.  E, num tropel violento, 
				Passa ao longe a boiada, entre poeira, mugindo.


				Tudo quieto ao redor.  Em passo tardo e lento, 
				No áspero desdobrar do caminho ermo e infindo, 
				À canção do vaqueiro, os bois, em movimento, 
				Vão vencendo a distância e, em tumulto, seguindo


				Ficou longe a fazenda!  E os bois, de olhos doridos, 
				Irmanando-se à paz da imensa natureza,
				Têm saudades, talvez: — soltam fundos mugidos...


				Vendo-os, quanta amargura o espírito me invade!
				— Sinto que esse mugir, de profunda tristeza,
				Quer dizer, mas não pode, o que seja a Saudade!