Do taquaral à sombra, em solitária furna,
				Para onde, com tristeza, o olhar, curioso, alongo,
				Sonha o negro, talvez, na solidão noturna,
				Com os límpidos areais das solidões do Congo...


				Ouve-lhe a noite a voz nostálgica e soturna,
				Num suspiro de amor, num murmurejo longo... 
				E o rouco, surdo som, zumbindo na cafurna, 
				É o urucungo a gemer na cadência do jongo...


				Bendito sejas tu, a quem, certo, devemos
				A grandeza real de tudo quanto temos!
				Sonha em paz! Sê feliz! E que eu fique de joelhos,


				Sob o fúlgido céu, a relembrar, magoado,
				Que os frutos do café são glóbulos vermelhos
				Do sangue que escorreu do negro escravizado!