Noite.  Ermo... Um luar de abril quase morto na bruma.
				Silêncio.  Ar medieval de algum convento em ruína...
				Num piano, cujo som do jazigo te exuma,
				Beethoven chora e geme, em lúgubre surdina...


				Há um êxtase em redor.  Dorme o arvoredo.  Alguma
				Cousa indizível paira entre o alvor da neblina,
				E a alma da solidão, que um mistério perfuma,
				Enche a terra em torpor de uma angústia divina...


				E, à música de dor, que na bruma se espalha,
				Surgem alvas visões... Há um rumor de mortalha...
				Deslizam, sob o luar, Desdêmona e Cordélia...


				E, na sombra, a espreitar a ampla noite, que o pasma
				Passa do pobre Hanleto o dorido fantasma,
				A arrastar, pela cinta, o cadáver de Ofélia...