No Sertão das Vacarias o leite e o País 
					escorriam do mistério e das estrelas serranas.  
					As vacas, ruminando o tempo,
					pastavam o sereno num campo de bíblias.


					E foram delas, Joaquina, e foram delas 
					que Jó nasceu, o Cristo e meu pai.
					E o eu sabê-lo morto, mortas sei as invernadas, 
					por isto, substituindo-o na paterna casa, 
					aonde agora razão venho dar de mim,


					esforço envidei por que corresse ainda, 
					nas margens de um sentido crepúsculo, 
					um novo rio que da pobreza manasse.  
					Tudo o que eu pude dar-vos dela, 
					em sossego e noite, perdi.  Porque a noite,


					hoje em mim, é apenas lembrança de poesia, 
					sol e crescimento.  Contudo 
					nela ainda precisamos crer, Joaquina, 
					como a morada da paz, da nostalgia 
					e da conformação, além do que


					todos os dias são prisões, nunca exílio.  
					E se eu em Deus outra vez vier a crer, 
					e esta carcaça, de novo, Ele se dignar 
					de bem cavalgar, que o faça à noite 
					com seus túmulos e suas estrelas,


					porque, em verdade, o dia me envelhece.  
					De fato eu creio que morri.
					E quem não morreu, Joaquina?