Hirta, negra, espectral, chora talvez.  Responde
				Seu próprio choro, à voz do vento que a fustiga,
				Ela que ao sol floriu, floriu às chuvas, onde
				A paz é santa, o campo é doce, a noite é amiga ...


				Essa que esconde a chaga, essa que a história esconde, 
				Que conhece a bonança e a borrasca inimiga, 
				já foi flor, foi semente, e, sendo arbusto, a fronde 
				Ergueu para a amplidão às aves e à cantiga.


				Que infinita tristeza o fim da vida encerra
				A quem já pompeou do Sol na própria luz.
				As flores para o céu e a sombra para a terra!


				Foi semente, brotou... Árvore transformada,
				Sorriu em cada flor; e hoje, de galhos nus,
				Velha, aguarda a tortura estúpida do nada!