Se o meu verso não fora o agonizar de um lírio,
				E o suave funeral de um crisântemo roxo,
				Diluindo-se, murchando, à vaga luz de um círio,
				Entre o planger de um sino e o gargalhar de um mocho;


				Se, essas flores do mal, em pleno desabrocho,
				Eu não sentira em mim, num êxtase e em delírio,
				Meu orgulho de rei julgara vesgo e frouxo,
				Pois a glória de um sol não vale esse martírio.


				Se, na terra que piso, algum prêmio ambiciono,
				É o deserto, a cabala, o claustro, a esfinge, o outono,
				O calmo encanto da noite e a augusta paz da morte...


				E o meu símbolo d'arte, o ideal que me fascina, 
				É a tristeza a florir a graça feminina, 
				Como um farol pressago a iluminar o norte!