Sou como o guardião dos tempos do mosteiro!
					Na tumular mudez dum povo que descansa,
					As criações do Sonho, os fetos da Esperança
					Repousam no meu seio o sono derradeiro.


					De quando em vez eu ouço os dobres do sineiro: 
					É mais uma ilusão, um féretro que avança... 
					Dizem-me — Deus... Jesus... outra palavra mansa 
					Depois um som cavado — a enxada do coveiro!


					Minh'alma, como o monge à sombra das clausuras,
					Passa na solidão do pó das sepulturas 
					A desfiar a dor no pranto da demência.


					— E é de cogitar insano nessas cousas, 
					É da supuração medonha dessas lousas 
					Que medra em nós o tédio — a flor da decadência!