Entre nuvens cruéis de púrpura e gerânio, 
				rubro como, de sangue, um hoplita messênio 
				o Sol, vencido, desce o planalto de urânio 
				do ocaso, na mudez de uni recolhido essênio...


				Veloz como um corcel, voando num mito hircânio, 
				tremente, esvai-se a luz no leve oxigênio 
				da tarde, que me evoca os olhos de Estefânio 
				Mallarmé, sob a unção da tristeza e do gênio!


				O ônix das sombras cresce ao trágico declínio 
				do dia em que, a lembrar piratas do mar Jônio, 
				põe, no ocaso, clarões vermelhos de assassínio...


				Vem a noite e, lembrando os Montes do Infortúnio, 
				vara o estranho solar da Morte e do Demônio 
				com as torres medievais as sombras do Interlúnio...