Não vou sofrer mais sobre as armações metálicas do mundo
		Como o fiz outrora, quando ainda me perturbava a rosa.
		Minhas rugas são prantos da véspera, caminhos esquecidos,
		Minha imaginação apodreceu sobre os lodos do Orco.
		No alto, à vista de todos, onde sem equilíbrio precipitei-me,
		Clown de meus próprios fantasmas, sonhei-me,
		Morto do meu próprio pensamento, destruí-me,
		Pausa repentina, vocação de mentira, dispersei-me,
		Quem sofreria agora sobre as armações metálicas do mundo,
		Como o fiz outrora, espreitando a grande cruz sombria
		Que se deita sobre a cidade, olhando a ferrovia, a fábrica,
		E do outro lado da tarde o mundo enigmático dos quintais.
		Quem, como eu outrora, andaria cheio de uma vontade infeliz,
		Vazio de naturalidade, entre as ruas poentas do subúrbio
		E montes cujas vertentes descem infalíveis ao porto de mar ?

		Meu instante agora é uma supressão de saudades. instante
		Parado e opaco. Difícil se me vai tornando transpor este rio
		Que me confundiu outrora. Já deixei de amar os desencontros.
		Cansei-me de ser visão, agora sei que sou real em um mundo real.
		Então, desprezando o outrora, impedi que a rosa me perturbasse.
		E não olhei a ferrovia - mas o homem que sangrou na ferrovia -
		E não olhei a fábrica - mas o homem que se consumiu na fábrica -
		E não olhei mais a estrela - mas o rosto que refletiu o seu fulgor.
		Quem agora estará absorto? Quem agora estará morto ?
		O mundo, companheiro, decerto não é um desenho
		De metafísicas magnificas (como imaginei outrora)
		Mas um desencontro de frustrações em combate.
		nele, como causa primeira, existe o corpo do homem
		- cabeça, tronco, membros, as		pirações e bem estar...

		E só depois consolações, jogos e amarguras do espírito.
		Não é um vago hálito de inefável ansiedade poética
		Ou vaga advinhação de poderes ocultos, rosa
		Que se sustentasse sem haste, imaginada, como o fiz outrora.
		O mundo nasceu das necesidades.  O caos, ou o Senhor,
		Não filtraria no escuro um homem inconsequente,
		Que apenas palpitasse no sopro da imaginação. O homem
		É um gesto que se faz ou não se faz.  Seu absurdo -
		Se podemos admiti-lo - não se redime em injustiça.
		Doou-nos a terra um fruto.  Força é reparti-lo
		Entre os filhos da terra.  Força  - aos que o herdaram -
		É fazer esse gesto, disputar esse fruto.  Outrora,
		Quando ainda sofria sobre as armações metálicas do mundo,
		Acuado como um cão metafísico, eu gania para a eternidade,
		sem compreender que, pelo simples teorema do egoísmo,
		A vida enganou a vida, o homem enganou o homem.
		Por isso, agora, organizei meu sofrimento ao sofrimento
		De todos: se multipliquei a minha dor,
		Também multipliquei a minha esperança.