uma cidade aos pedaços: 
					um trecho aqui, outro lá, 
					impossíveis de mapear 
					na memória adventícia.


					uma cidade aos pedaços: 
					viadutos estendidos, 
					curvos e bem retesados 
					e suspensos sobre rios


					invisíveis, que desembocam 
					em nada, mas que vez por outra 
					dão com túneis que os engolem 
					na embocadura dos morros.


					uma cidade debrum: 
					maritimamente orlada,
					Flamengo, Botafogo etc.
					imbricando-se em toda a volta.


					impossível saber de cor 
					essa estranha geografia, 
					cujos pedaços só os mapas 
					seguramente memorizam.

* * *

					Cecília e a Sala amarela 
					no Largo da Lapa, 
					porque ninguém mais que ela 
					foi tão mar e tão meireles.


					Não obstante Cecília, 
					esse nome contradiz 
					a verdade etimológica,
					pois ninguém tanto mais viu.


					Cecília, mar e meireles,
					quem hoje passa e não te vê, 
					também a sala vazia
					não vê, aberta em teu nome.

* * *

					Ah! Quanta barata incauta na mira de meus sapatos!
					Lá sois grandes, mas pascóvias, porque fáceis de acertar.  
					Viveis do alento do nosso subdesenvolvimento.  
					Cuidado com os sapatos sem cor e inseticidas 
					nas solas envernizadas de vossos costados alados.


					E vós, baratas miúdas deste Rio de Janeiro, 
					que fazeis na superfície do solo civilizado?  
					Por que meteis pelas mãos os pés de vosso destino 
					e viveis na marginália do dito ciclo biológico? 
					Cá não tendes a grandeza das baratas do Nordeste, 
					mas, em vossa miudeza, trazeis lição de progresso.


					De onde vindes?  Quantas sois?  Por que deixais o esconderijo 
					do esgoto metropolitano para a luz dos claros sóis?  
					Por que vos fazeis às vistas de nativos e turistas, 
					obscurecendo a imagem da Cidade em sua paisagem?

* * *

					Olho.  Nada vejo além de caixas enormes 
					de orifícios retangulares propositadamente simétricos 
					Um céu que ora esclarece o nada construído, 
					ora anoitece o dia em plena luz do sol.


					À noite, as caixas se revestem de um dia de festa.  
					Há pisca-piscas, relâmpagos entre os caixas, 
					e britadeiras cortando um silêncio de concreto, 
					quando vivalmas se deitam e fingem dormir.

* * *

					Respeite o metrô,
					que a obra é humana, mas o projeto, divino.  
					O metropolitano levanta a poeira, 
					mas o carioca dá a volta por cima.


					Pede-se tolerância aos metrosuários, 
					que não haverá pó sob poeira, 
					quando o metropolitano começar a correr 
					nos bueiros do Rio de Janeiro.

* * *

					Isso ainda vai ao Deus-dará, 
					que nada tem a ver com ela: 
					pó eira e beira do sem-jeito!


					Ainda bem que o Cristo-Redentor 
					não está de braços cruzados 
					a ver longes navios ao largo.


					No dia em que os braços cruzar, 
					meu Deus, não sei o que será.

* * *

					Apesar do humano pedra, 
					amo a Cidade e sua História, 
					as palmeiras arranha-céus, 
					seus largos com suas igrejas.


					E apesar de havê-la deixado 
					mais rasa do que o próprio chão, 
					também amo o perdido e achado, 
					provisoriamente malsão.


					Amo-lhe o solo e subsolo, 
					amando-lhe esse metrô, 
					pois quem e o que tatu nasceu 
					morre cavando e me consolo.