O automóvel corre, a  lembrança morre
					   O suor escorre e molha a calçada
					   Há verdade na rua, há  verdade no povo
					   A mulher toda nua, mais nada de novo
					   A revolta latente que ninguém vê
					   E nem sabe se sente, pois é, prá quê?

					   O imposto, a conta, o bazar barato
					   O relógio aponta o momento exato
					   da morte incerta, a gravata enforca
					   o sapato aperta, o país exporta
					   E na minha porta, ninguém quer ver
					   Uma sombra morta, pois é, prá quê?

					   Que rapaz é esse, que estranho canto
					   Seu rosto é santo, seu canto é tudo
					   Saiu do nada, da dor fingida
					   desceu a estrada, subiu na vida
					   A menina aflita ele não quer ver
					   A guitarra excita, pois é, prá quê?

					   A fome, a doença, o esporte, a gincana
					   A praia compensa o trabalho, a semana
					   O chope, o cinema, o amor que atenua
					   O tiro no peito, o sangue na rua
					   A fome a doença, não sei mais porque
					   Que noite, que lua, meu bem, prá quê ?

					   O patrão sustenta o café, o almoço
					   O jornal comenta, um rapaz tão moço
					   O calor aumenta, a família cresce
					   O cientista inventa uma flor que parece
					   A razão mais segura pra ninguém saber
					   De outra flor que tortura, pois é prá quê?

					   No fim do mundo há um tesouro
					   Quem for primeiro carrega o ouro
					   A vida passa no meu cigarro
					   Quem tem mais pressa que arranje um carro
					   Prá andar ligeiro, sem ter porque
					   Sem ter prá onde, pois é, prá quê?