Este poema talvez não seja feito 

						para seu ouvido 

						acostumado às delícias 

						do pôr-do-sol, dos botões de rosa, 

						das palavras flácidas.





						Este poema anda descalço 

						veste farrapos 

						xinga nomes horríveis.  

						Talvez seu ouvido se recuse 

						a captar coisas

						tão ríspidas, não importa.





						Ele ecoará com seus trapos 

						sua rispidez sua 

						imundícia.

						Ecoará bem alto

						sobre as calçadas, os edifícios 

						sobre o mar —

						e continuará ecoando em 

						cada onda nas praias 

						em cada pedra nas praças 

						em cada lâmina de faca.