É em vão que o sol doura 

						As asperezas da terra:

						Secou na seara loura

						Toda a esperança que ela encerra.





						Baldadas todas as horas,

						Todos os passos sem fim.

						Murchou de vez o alecrim,

						Secaram roxas amoras.





						É quente a água das fontes, 

						Escalda o sangue nas veias: 

						São de fogo os grãos de areias 

						E as pragas negras dos montes.





						Para quê lutar ainda

						Numa luta sem sentido?

						Sofre-se por se ter sofrido

						Esta angústia que não finda.





						Angústia que sobe à boca 

						Que amarga como a amargura 

						— Existência mal segura, 

						Fazenda que mal dá roupa.





						Cansaram-se assim de tudo,

						Todos nos pesam demais

						— Os poetas são jograis

						E o seu cantar quase mudo.