a fingirem de saia, sais, fugindo do leve 
respirar do momento, para o que não se apressa
e se opõe ao que é onda, sendo concha, e ao vento,
e pára as seriemas na paisagem do leque
com que abano a paisagem em que corres, alegre. 

Só espero o que tenho: o teu olhar menino, 
duplicando ao contrário a cor da lua cheia,
na mocinha a cobrir com os balões do abanico,
que te ponho nas mãos, a surpresa do riso 
e a cantar de amarelo e de azul o vermelho. 

Como flores no chão, no chão da ventarola,
entre as moitas miúdas onde escondo coelhos,
espalho aquelas letras em que vai meu secreto
legado de sonho e carne, esplendor e mistério 
— um a com mel, um m, um o sonhado e um r —

nesta caligrafia em que escrevo Isabel.