Não peçam aos poetas um caminho. O poeta 

					não sabe nada de geografia celestial. 

					Anda aos encontrões da realidade 

					sem acertar o tempo com o espaço. 

					Os relógios e as fronteiras não tem 

					tradução na sua língua. Falta-lhe 

					o amor da convenção em que nas outras 

					as palavras fingem de certezas. 





					O poeta lê apenas os sinais 

					da terra. Seus passos cobrem 

					apenas distâncias de amor e 

					de presença. Sabe 

					apenas inúteis palavras de consolo 

					e mágoa pelo inútil. Conhece 

					apenas do tempo o já perdido; do amor 

					a câmara escura sem revelações; do espaço 

					o silêncio de um vôo pairando 

					em toda a parte. 





					Cego entre as veredas obscuras é ninguém e nada sabe 

					- morto redivivo. 

					Tudo é simples para quem 

					adia sempre o momento 

					de olhar de frente a ameaça 

					de quanto não tem resposta. 





					Tudo é nada para quem 

					descreu de si e do mundo 

					e de olhos cegos vai dizendo: 

					Não há o que não entendo.