Ah! Este poema das madrugadas, 

					que há tanto tempo enrodilhado

					num sem-fim de estados de alma 

					me obcecava, tirânico, 

					sem se deixar fixar! ...





					Madrugada... e esta solidão crescendo, 

					esta nostalgia maior, e maior, e maior, 

					de não se sabe o quê 

					— nunca se sabe o quê... 

					que haverá nestas horas sozinhas e geladas, 

					para assim trazer à tona as indefinidas mágoas, 

					as saudades e as ânsias sem motivo

					— de que não sabemos o motivo?...





					Vieram as saudades do tempo de menino 

					— ou dum paraíso lá não sei onde?

					Ah! que fantasmas pesaram sobre os ombros, 

					que sombras desceram sobre os olhos, 

					que tristeza maior fez maior o silêncio?

					A que vem esse calor distante e absorto, 

					esse calar, esses modos distraídos?

					Meu pobre sonhador! a esta hora

					porventura se desvenda a Suprema Inutilidade? 

					e a definitiva ilusão de tantos gestos?





					Interroga, interroga...

					vai sonhando,

					sem que saibas sequer o caminho que segues 

					vai, distraído e pensativo, 

					alheio de hoje,

					vivendo já o derradeiro segundo...





					Que a madrugada tem o pungir das agonias,

					mas alheio, como o fim dum pesadelo...