Sangue de Inês, Coimbra, é o teu ex-voto.

					Ah, quem o crime estranha, a morte chora?

					Inês, ó miséria, teu nome invoco

					Ao rito da paisagem que o memora.





					Em teu perfil de magoada ausente

					Que Coimbra de lágrimas incensa,

					Teu sangue, à mártir, exilou em Poente,

					Doou-te o amor espiritual presença.





					Teu infortúnio, aos meus lábios, timbra,

					Sangüínea a golpes na hora do sol-pôr,

					Que aos outonais poentes de Coimbra

					O sol é em sacrifício do teu amor,





					E em teu lago, cismátíco paúl,

					Olho as nuvens do Céu cor de martírios:

					Anda tua Alma poluindo o Azul,

					Dorida luz viática de círios.





					E ao que esta luz fatídica delira

					E ao que a paisagem tem de insatisfeito,

					Com meus dedos em febre, as mãos na Lira,

					Soluçarei cuidados do teu peito.





					Teu vulto de "Mors-amor" recomponho

					Quando cai em delíquio a tarde exangue: 

					— E é a paisagem minha Ágora de sonho , 

					— E é o poente a Legenda do teu sangue.





					"Mors-amor", sinto! é a expressão do Outono

					Que vem dos choupos ao cair da folha!

					"Mors-amor", ouço! em ritos de abandono

					É o olor das pétalas que o vento esfolha!





					Desígnio de algum choupo ou cedro velho

					Quando o Sol abre o cálice vermelho

					Da imensa flor da tarde, eu sinto, eu sei!





					Oh!, mãos em holocausto, eu quero vê-los,

					Ao Poente, libando os teus cabelos,

					Como se fossem áulicos de El-Rei.