Para Ana



						Conta-me o que houve...

						Explica-me o cenário...

						Onde você anda?

						Como é que foi?





						Sim, deve estar tudo escrito.

						Devias ter um livro preto de anotações

						com este meu.



						É verdade, o infinito e violeta?



						Como um mergulho direto ao espírito

						que te tragou e levou para longe

						e nos deixou sem palavras.





						Não gosto demais do concreto.

						Não saberia fazê-lo

						na tua acidez sulfúrea,

						teus dentes, teus óculos escuros.

						E os dedos... o calo da escrita.

						A caibra de horas insones,

						redigindo textos diretos,

						sem retoques, sem gavetas,

						sem embalagem, diretos,

						secos e sulfúreos.





						Deixa-me escrever um epitáfio,

						não morto, nem eterno.

						Um epitáfio mudo,

						uma lembrança apenas,

						apenas aquilo de lembrar.

						Apenas aquilo de lembrar

						e que sempre me lembre,

						para a minha vida e morte,

						fora das espécies comuns,

						e ao mesmo tempo com tudo,

						como o ar que expande,

						como a água que adapta.

						E toda a umidade de ambos...

						E toda a melancolia de ambos...

						Ana Cristina César.




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