A brisa vaga no prado,

					   Perfume nem voz não tem;

					   Quem canta é o ramo agitado,

					   O aroma é da flor que vem.





					   A mim, tornem-me essas flores

					   Que uma a uma vi murchar,

					   Restituam-me os verdores

					   Aos ramos que eu vi secar...





					   E em torrentes de harmonia

					   Minha alma se exalará,

					   Esta alma que muda e fria

					   Nem sabe se existe já.




   Material Coligido por Ricardo Madeira  - ricmadeira@mail.telepac.pt