Se eu pudesse fazer com que viesses 

					Todos os dias, como antigamente, 

					Falar-me nessa lúcida visão

					- Estranha, sensualíssima, mordente; 

					Se eu pudesse contar-te e tu me ouvisses, 

					Meu pobre e grande e genial artista, 

					O que tem sido a vida - esta boemia 

					Coberta de farrapos e de estrelas

					Tristíssima, pedante, e contrafeita, 

					Desde que estes meus olhos numa névoa

					De lágrimas te viram num caixão; 

					Se eu pudesse, Fernando, e tu me ouvisses, 

					Voltávamos à mesma: 

					Tu, lá onde 

					Os astros e as divinas madrugadas 

					Noivam na luz eterna de um sorriso; 

					E eu, por aqui, vadio da descrença 

					Tirando o meu chapéu aos homens de juízo. . . 

					Isto por cá vai indo como dantes; 

					O mesmo arremelgado idiotismo 

					Nuns senhores que tu já conhecias 

					- Autênticos patifes bem falantes. . . 

					E a mesma intriga; as horas, os minutos, 

					As noites sempre iguais, os mesmos dias, 

					Tudo igual! Acordando e adormecendo 

					Na mesma cor, do mesmo lado, sempre

					O mesmo ar e em tudo a mesma posição 

					De condenados, hirtos, a viver

					- Sem estímulo, sem fé, sem convicção...  





					Poetas, escutai-me: transformemos 

					A nossa natural angústia de pensar

					- Num cântico de sonho!, e junto dele, 

					Do camarada raro que lembramos, 

					Fiquemos uns momentos a cantar!



  Uma seleção de João Quental  - joao.quental@bbs.centroin.com.br