Quem te pintou triste e secreto, 

					Ó Cristo de olhar vendado, 

					Ó Cristo misterioso,

					Abandonado

					No Museu das Janelas Verdes,

					Quem te pintou saudoso,

					Talvez do Céu, talvez do Homem,

					Talvez da criação antes da prova,

					Quem te pintou assim, sereno e encoberto,

					Imagem nova

					Que um povo a ti votado 

					Um dia descobriu?

					Ninguém conhece o mestre que te viu

					Enigmático, silencioso,

					Um Deus, dir-se-ia, envergonhado,

					Mais que humilhado,

					Vexado

					Porque a palavra se cumpriu,

					Porque na hora precisa

					Os seus irmãos eleitos 

					O julgaram,

					O feriram,

					O mataram

					E porque ao longo deste tempo interminável,

					Após a crucifixão,

					Após a ressurreição

					O julgamento prossegue,

					A tortura, o crime,

					A traição,

					O deicídio constantemente perpetrado

					Ao sabor da existência quotidiana.

					Ninguém conhece o pintor, o iniciado,

					O sabedor do mistério

					Que é o longo movimento necessário

					Do nosso universo imaginário,

					Onde tudo é signo e símbolo,

					Onde o olhar de Jesus, encoberto,

					Ensina a suprema perfeição

					De um Deus capaz de amar

					E de chorar,

					De um Deus assassinado capaz de ressurgir

					E de voltar

					Sem parábolas, sem cifras, sem véus

					Na plenitude da final revelação.





					Ah, não, bizantinos sonhadores,

					Não estetas da Itália,

					Da França,

					Mestres da Flandria,

					Da fria Inglaterra,

					Da férrea Germânia,

					Não pintores da Espanha,

					Vossa não podia ser a exata imagem

					Que um português criou e jaz sepulta

					No Museu das janelas Verdes, em Lisboa!

					De Ti, sábio Jesus,

					Promotor do movimento necessário,

					Homem secreto do futuro cumprido,

					De Ti fizeram um diáfano celeste

					De ouro ornado e neste mundo perdido,

					Um reflexo do maravilhoso céu sonhado,

					Entre nós caído

					Para que místicamente o contemplássemos...

					De Ti fizeram um Orfeu ou um Apolo,

					Querendo idealizar-te à helênica medida,

					A finita estrutura

					Do sedutor, estético humanismo...

					De Ti fizeram um racional justiceiro,

					Um implacável profeta, um missionário

					Da Lei divina,

					Um Rei,

					Um General,

					Um Papa,

					De Ti fizeram ainda um comerciante de almas

					Demasiado carnal,

					Demasiado terreno em cenas burguesas,

					Em habituais paisagens holandesas,

					De Ti fizeram um transcendente imperador

					Que pela vontade e nela inteligência

					Os homens foi capaz, de dominar...

					De Ti fizeram um humano angustiado,

					Primeiro Ator do teatro do mundo,

					Aflito protagonisa de tragédia...

					Mas Tu não choras, ó Cristo,

					Pelo Teu padecimento,

					Não sais fora de Ti em esgares de sofrimento,

					Não és o magro asceta castelhano,

					O torturado místico envolto em sombras,

					O cadaveroso deformado!





					Sofres, sereno,

					Sofres, saudoso,

					Sofres, sábio e santo

					Mas não por Ti,

					Se sofres é por nós, sempre e hoje,

					Nos no longo, interminável tempo,

					Nós em guerras, em doenças, em horrores,

					Nós, infiéis de geração em geração,

					Nós perdidos,

					Nós esquecidos,

					Nós, livres, libertos, todavia,

					Senhores da invocação, da decisão,

					Senhores da graça luminosa

					Ou do erro gasto e repetido.

					Sofres secreto

					E o teu olhar de fogo ficará oculto

					Até que à pureza humana o possas desvelar. 

					Este é o povo das grandes, longas quedas 

					E também das grandes, fundas intuições, 

					Este é o povo que em Cristo vê o Messias revelado 

					E também o Messias encoberto de porvir, 

					Este é o povo que ama o Deus menino 

					Porque até na maturidade do Cristo renascido 

					Descobre a virtualidade infinita, irrevelada, 

					O imenso Ser, para lá de toda a imagem, 

					O Espírito sem limites que a infância anuncia 

					E que jamais, num conceito, num olhar, 

					Jamais numa verdade humana se detém. 

					Ó Cristo de olhar vendado, 

					Ó Cristo misterioso,

					Abandonado

					No Museu das Janelas Verdes,

					Ó Cristo encoberto e final,

					Vem,

					Traz até nós o que ainda não somos,

					Ensina-nos a sermos o para que nos criastes,

					Em nome do nosso apelo,

					Em nome do nosso sonho,

					Em nome do nosso almejar-te e conceber-te 

					Tu e Outro,

					Patente e todavia encoberto

					Como no Ecce Homo das Janelas Verdes,

					Em nome do desejo de total superação

					Que subsiste no coração de todos os humanos,

					De todos sem exceção,

					Vem

					E consagra a matéria deste mundo,

					O que em nós pesa e obsta

					A luz imensa do Teu Espírito,

					Que todos pressentimos,

					Todos sem exceção,

					Ainda quando três vezes Te negamos.





					Ó Cristo próximo e distante, 

					Ó Cristo saudoso,

					Misterioso,

					Vem...

					Conhecemos a dor,

					Tarda-nos o amor,

					Vem conosco no termos merecido

					O império de paz que no mundo cindido 

					Entre gente próxima edificamos,

					Vem conosco no olharmos ao espelho dos teus olhos desvelados.

					A nossa clara imagem descoberta,

					Vem conosco, Irmão,

					Na alegria de cantar aos quatro ventos,

					Nos cinco continentes, nas terras e nos céus,

					Ecce Homo!  Enfim, enfim, o Homem!