A Simone

						Pobre pintinho indefeso, 

						encostado na lata de lixo, 

						na descontração de um casaco 

						de luxo, vindo de uma secreta 

						zibelina, mais fina 

						do que a pele humana.

						No alto, as nuvens 

						acabam de tingir-se 

						no amarelo da tua maciez.

						A tarde entardeceu na manhã.  

						Os teus olhinhos ainda abertos 

						queriam as minhas mãos 

						no dorso da tua penugem.

						Queriam que eu ainda 

						fosse menino, menino 

						que oferecesse a minha inocência 

						só para a criança 

						que piava em ti.

						Gentil era a tua mansidão, 

						debruçada sobre uma rosa rota, 

						pois descansavas a tua eternidade 

						sobre um buquê desprezado 

						por ser trazido de murcho.  

						Mas debaixo de ti 

						cada pétala ainda sangrava, 

						deixando uma mancha de vinho 

						no descanso do teu ventre.  

						Foi quando eu passei, 

						já estavas morto quando eu passei 

						enamorado pelo poente, 

						esquecido da manhã 

						que subia dos teus olhinhos.