A Simone

					Pobre pollito indefenso, 

					apoyado en la lata de basura, 

					en la descontracción de una chaqueta 

					de lujo, viniendo de una secreta 

					sibelina, más fina 

					que la piel humana.

					En lo alto, las nubes 

					acaban de teñirse 

					en el amarillo de tu suavidad.  

					La tarde atardeció en la mañana.  

					Tus ojitos, todavia abiertos, 

					querían mis manos 

					en el dorso de tu plumón.  

					Querían que yo todavia 

					fuese niño, niño 

					que ofreciese mi inocencia 

					sólo para el niño 

					que piaba en ti.

					Gentil era tu mansedumbre, 

					inclinada sobre una rosa rota, 

					pues descansabas tu eternidad 

					sobre un bouquet despreciado 

					por haberse marchitado.

					Pero debajo de ti

					cada pétalo todavía sangraba, 

					dejando una mancha de vino 

					en el descanso de tu vientre.  

					Fué cuando yo pasé, 

					ya estabas muerto cuando yo pasé 

					enamorado por el poniente, 

					olvidado de la mañana 

					que subía de tus ojitos.