Quando do fundo da noite vier o eco da última palavra submissa

				E a patina do tempo cobrir a moldura do herói derradeiro,





				Quando o fumo do último ovo de cianeto

				Se dissipar na atmosfera de gases rarefeitos 

				E a chama da vela da esperança

				Se acender em sol na madrugada do novo dia





				Quando só restar na franja da memória

				Lapidada pelo buril dos tempos ácidos

				A estria da amargura inconseqüente

				E a palavra da boca dos profetas

				Não ricochetear no muro do concreto

				Da negrura sem fundo de um poço submerso





				Sejais vós ao menos infância renovada da minha vida 

				A colher uma a uma as pétalas dispersas 

				Da grinalda dos sonhos interditos.