... II n’est plus dans mon coeur
                       Une fibre que n’ait résonné sa Douleur.

                                       LAMARTINE - Harmonics.
 

Que é feito de meu sonho, um sonho puro
Feito de rosa e feito de alabastro,
Quimera que brilhava, como um astro,
Pela noite sem fim do meu futuro?
 

Que é feito deste sonho, o cofre aberto
Que recebia as gotas de meu pranto,
Bagas de orvalho, folhas de amaranto,
Perdidas na solidão de meu deserto?
 

Ele passou como uma nuvem passa,
Roçando o azul em flor do firmamento...
Ele partiu, e apenas o tormento,
Sobre minh’alma triste, inda esvoaça.
 

Meu casto sonho! Lá se foi cantando,
Talvez em busca de uma pátria nova.
Deixou-me o coração como uma cova,
E dentro dele, o meu amor chorando.
 

Nunca mais voltará... Pois, que lhe importa
Esta morada lúgubre e sombria?
Não pode agasalhar uma alegria
Minh’alma, pobre morta!

Quanta dor a boiar nos olhos das crianças,
Quanta gota a tremer no cálice das flores...
E aqui neste jardim, plantado de esperanças,
Eu venho inda depor a lágrima das dores.
 

A lágrima é o meu nome escrito entre as formosas
Páginas de teu livro, um berço de boninas!
Pois não bastava o orvalho a tremular nas rosas,
Nem o pranto a rolar nas faces pequeninas?
 

Esta criança formosa
Tem um sorriso argentino,
Como o gorjeio divino
Que solta uma ave saudosa.
 

Muito inocente e mimosa,
Semelha um lírio franzino,
No rostinho pequenino
Guarda uma boca de rosa.
 

Se fala, a voz adorada
É como uma harpa encantada
Que os hinos de Além encerra,
 

Esta criança, Senhor!
É um mimo de teu amor,
Um anjo descido à terra.
 

Ó vós, que guardais no seio
Com tanto amor e carinho,
- Com o mesmo doce receio
De um’ave que guarda o ninho:
 

As ilusões mais douradas
Que um’alma de moça encerra: -
Cantai as crenças nevadas
Que divinizam a terra;
 

Cantai a meiga harmonia
Das esperanças em flor,
Cantai a vida, a alegria,
Na lira santa do amor.
 

Cantai a vida, a alegria,
- Dizei-o nos vossos cantos -
É uma aurora querida
Que desabrocha sem prantos.
 

Expatriai a saudade,
- O espinho do coração -
Cantai a felicidade
De uma existência em botão.
 
 
 
 

É para vós a ventura,
A glória que o mundo tem...
Que vos importa a amargura
De um’alma que chora além?
 

Eu também irei cantando,
Como vós, meus pensamentos,
Vivendo sempre sonhando
Sem dores e sem tormentos.
 

E, já que não tenho amores,
E nem embalo esperanças...
Canto o perfume das flores,
Canto o riso das crianças.
 

Era um dia de maio... Encheu-se o Templo
          De grande multidão;
Só rezavam aquelas que queriam
          A paz do coração.
 

Eu era desse número: ajoelhei-me,
          Fiz o sinal da Cruz...
Estava muito triste e desejava
          Conversar com Jesus.
 

Ao pé de seu santo Tabernáculo
          Comecei a chorar...
Lembrava-me da infância que fugira
          Para nunca voltar.
 

E repassei na mente atribulada,
          Assim, nessa atitude,
Os sonhos liriais e perfumosos
          De minha juventude. 
 

Porém, se o triste lábio murmurava
          Sentidas orações,
Eu ouvia o soluço angustiado
          De minhas ilusões.
 

De minhas ilusões que se partiam,
          Dolentes e chorosas,
Como os anjos voando d’este mundo
          Às plagas luminosas.
 

E enquanto assim aos pés do Redentor
          Choviam meus lamentos...
Já no Templo de todo se extinguia
         A luz dos círios bentos.

1893.