O poema da morte

						é apenas um trovão

						assustando a vida:

						    olhos se arregalando

						    estampidos nos ouvidos.

						Melhor, talvez, chamar o medo

						de expectativa

						já que nessa estrada

						  não há outro desvio.



						      Dias contados.

						Descontados os feriados

						e dias profanos,

						resta-me o dom de fabricar

						 o meu destino,

						   refazendo os planos

						   perdoando os erros

						   e os danos,

						   dando remo e rumo

						   às mãos

						          e ao pleno.



						Contados os dias

						           em letras,

						os números letais

						    se abrem

						        ao infinito.

						Disfarço

						 a farsa, pondo fé

						e desfaço, acho,

						o carma da morte

						no imposto da vida.