Sobre a planície rubra que arde qual paiol,

						quanto o suão levanta do chão a palha seca,

						a fornalha litúrgica e redonda do sol

						esbraceja faúlhas, redemoinha, impreca.



						Consome-se o restolho em estalos e sonidos

						e a núvem de fumo sutrai-nos a lonjura;

						as bocas inflamadas e os olhos incendidos

						perdem-se secas, cegos, na héctica planura.



						E após o apocalipse em escala diminuta,

						quando tudo termina e o estrondear se cala,

						resta a terra queimada, negra, rasa, bruta,

						fundindo-se na sombra que desde o céu resvala.



						Na planura sem fim que o acaso coroa

						só uma aragem sopra, só o vento se inflama;

						e eis que uma cigarra seu febril canto entoa:

						remanescente luz ardendo sem ter chama.