o barco passando e a onda molhando

					o menino molhado, na porta da frente.

					O homem doente

					deitado na rede

					com os olhos cansados de espanto e de mágoa

					de ver tanta água

					de ver tanta água

					bebendo do sangue, roendo as raízes

					de tudo o que fez.

					Na estreita maromba,

					os bichos chorando de fome e de frio,

					com medo do rio

					com medo do rio que cresce outra vez.



					(Quando eu for Presidente,

					de amplos e amorosíssimos poderes,

					decretarei,

					sem visto do congresso,

					nem processo,

					canonizando santos nacionais

					os mártires da enchente.

					Convocarei um exército de anjos

					para domar o rio e o desvario

					dos prováveis dilúvios anuais.



					Mesmo assim, por razões de previdência,

					visto que temos mártires demais

					e precisamos de gente,

					levarei meus irmãos pra terra firme,

					onde casa não pode ser navio,

					nem se esteja sujeito

					às caprichosas emoções do rio.)



					o barco passando, e meus olhos sofrendo

					da mesma miséria da mesma miséria

					que vêem.



					E, de repente,

					me vem uma vontade provisória

					de encher os bolsos de demagogia,

					entrar em cada casa com uma estória,

					qualquer que seja - que não seja séria,

					falar de tudo - menos de miséria,

					prometer coisas que não cumprirei,

					como se faz em tempo de eleições,

					para que sejam menos infelizes

					(enquanto o rio esconde as roças podres),

					mastigando ilusões.