Na segunda-feira trabalho.

						Afio enganos, anos e anos.





						Na terça-feira trabalho.

						Faço promessas de vagar

						e de pressas.





						Na sexta-feira trabalho.

						Descubro um buraco na calça.

						Outro buraco na alma.

						Liquido a traça.





						Na quarta-feira trabalho.

						Empilho o tédio em caixas.  

						Penduro em branco nas ruas, 

						as faixas.





						Na quinta-feira trabalho.  

						Esqueço um percevejo 

						no fundo da gaveta 

						do desejo.





						Sábado trabalho.

						No fonema, no poema.

						No sonho entalado da verdade.

						No dilema da felicidade.





						No domingo

						sento numa praça deserta.  

						E penso, covarde, 

						na próxima semana

						escrita no livro da liberdade.