Morre o pobre e nem caixão

						Vai no esquife, que desgraça!

						Para o cemitério passa

						Sem padre nem sacristão!...

						Quem fará esta excepção?...

						Se é Deus que rege os destinos

						Dos grandes e pequeninos,

						E todos são filhos seus...

						P'ra desmentir esse Deus,

						Morre o rico, dobram sinos.





						Diz, padre, que leis são essas

						Que servem p'ra ti somente...

						Tu confessas toda a gente

						E à gente não te confessas...

						Diz por que tanto te interessas

						Nesses segredos que encobres,

						Porque é que não te descobres

						Nos jornais ou num sermão,

						Dizendo porque razão

						Morre o pobre e não há dobres?





						Só os ricos são gerados,

						Dessa Virgem, desse Deus?...

						Só eles são filhos seus

						E os pobres são enteados?...

						Padre, tu só tens cuidados

						Com os ricos, teus compadres,

						Que deixam ir as comadres

						Esmolinhas oferecer

						A Deus, sem ninguém saber...

						Que Deus é esse dos Padres?...





						Qual é o Deus que autoriza,

						Ao rico, mil esplendores,

						E aos pobres trabalhadores,

						Nem pão, nem lar, nem camisa?...

						Manda, p'ra quem não precisa,

						O oiro, a prata e os cobres,

						Palácios, honras de nobres!...

						E eu, triste farrapo humano,

						Julgo esse Deus um tirano,

						Que não faz caso dos pobres