A avó, que tem oitenta anos,

					Está tão fraca e velhinha! . . .

					Teve tantos desenganos!

					Ficou branquinha, branquinha,

					Com os desgostos humanos.



					Hoje, na sua cadeira,

					Repousa, pálida e fria,

					Depois de tanta canseira:

					E cochila todo o dia,

					E cochila a noite inteira.



					Às vezes, porém, o bando

					Dos netos invade a sala . . .

					Entram rindo e papagueando:

					Este briga, aquele fala,

					Aquele dança, pulando . . .

					A velha acorda sorrindo,

					E a alegria a transfigura;

					Seu rosto fica mais lindo,

					Vendo tanta travessura,

					E tanto barulho ouvindo.



					Chama os netos adorados,

					Beija-os, e, tremulamente,

					Passa os dedos engelhados,

					Lentamente, lentamente,

					Por seus cabelos, doirados.



					Fica mais moça, e palpita,

					E recupera a memória,

					Quando um dos netinhos grita:

					"Ó vovó! conte uma história!

					Conte uma história  bonita!"



					Então, com frases pausadas,

					Conta historias de quimeras,

					Em que há palácios de fadas, 

					E feiticeiras, e feras,

					E princesas encantadas . . .



					E os netinhos estremecem,

					Os contos acompanhando,

					E as travessuras esquecem,

					— Até que, a fronte inclinando

					Sobre o seu colo, adormecem . . .