Armas, num galho de árvore, o alçapão;

					E, em breve, uma avezinha descuidada,

					Batendo as asas cai na escravidão.



					Dás-lhe então, por esplêndida morada,

						A gaiola dourada;

					Dás-lhe alpiste, e água fresca, e ovos, e tudo:

					Por que é que, tendo tudo, há-de ficar

						O passarinho mudo,

					Arrepiado e triste, sem cantar?



					É que, criança, os pássaros não falam.

					Só gorgeando a sua dor exalam,

					Sem que os homens os possam entender;

						Se os pássaros falassem,

					Talvez os teus ouvidos escutassem

					Este cativo pássaro dizer:



						"Não quero o teu alpiste!

					Gosto mais do alimento que procuro

					Na mata livre em que a voar me viste;

					Tenho água fresca num recanto escuro

						Da selva em que nasci;

						Da mata entre os verdores,

						Tenho frutos e flores,

						Sem precisar de ti!

					Não quero a tua esplêndida gaiola!

					Pois nenhuma riqueza me consola

					De haver perdido aquilo que perdi . . .

					Prefiro o ninho humilde, construído

					De folhas secas, plácido, e escondido

					Entre os galhos das árvores amigas . . .

						Solta-me ao vento e ao  sol!

					Com que direito à escravidão me obrigas?

					Quero saudar as pompas do arrebol!

						Quero, ao cair da tarde,

					Entoar minhas tristíssimas cantigas!

					Por que me prendes? Solta-me, covarde!

					Deus me deu por gaiola a imensidade:

					Não me roubes a minha liberdade . . .

						Quero voar! voar! . . ."



					Estas cousas o pássaro diria,

						Se pudesse falar.

					E a tua alma, criança, tremeria,

						Vendo tanta aflição:

					E a tua mão, tremendo, lhe abriria

						A porta da prisão . . .