A casa é um templo humilde, em cujo tecto

						há goteiras que choram, noite e dia;

						o seu recinto todo está repleto

						do verde musgo, que a humanidade cria.



						Oculta um monge de sereno aspecto

						na solidão do templo, a luz sombria.

						Vota-lhe o monge singular afeto,

						que lhe aviventa a fonte da poesia.



						Nunca lhe entre os humbrais alma profana!

						Lugar tão venerando dessa forma,

						ofendê-lo-á, por certo, a vista humana!



						Pois se procede, nesse ambiente sério,

						ao milagre da dor, que se transforma,

						no cadinho do amor, em refrigério...