Pensando-vos estou, filha;

							vossa mãe me está lembrando; 

							enchem-se-me os olhos d'água, 

							nela vos estou lavando.

							Nascestes, filha, entre mágoa, 

							para bem inda vos seja, 

							que no vosso nascimento 

							vos houve a fortuna inveja.  

							Morto era o contentamento, 

							nenhuma alegria ouvistes; 

							vossa mãe era finida, 

							nós outros éramos tristes.  

							Nada em dor, em dor crescida, 

							não sei onde isto há de ir ter; 

							vejo-vos, filha, formosa, 

							com olhos verdes crescer.  

							Não era esta graça vossa 

							para nascer em desterro; 

							mal haja a desaventura 

							que pôs mais nisto que o erro.  

							Tinha aqui sua sepultura 

							vossa mãe, e a mágoa a nós; 

							não éreis vós, filha, não, 

							para morrerem por vós.  

							Não houve em fados razão, 

							nem se consentem rogar; 

							de vosso pai hei mor dó, 

							que de si se há de queixar.  

							Eu vos ouvi a vós só, 

							primeiro que outrem ninguém; 

							não fôreis vós se eu não fora;

							não sei se fiz mal, se bem.  

							Mas não pode ser, senhora, 

							para mal nenhum nascentes, 

							com este riso gracioso 

							que tendes sobr’olhos verdes.  

							Conforto mas duvidoso, 

							me é este que tomo assim; 

							Deus vos dê melhor ventura 

							da que tivestes até aqui.  

							Que a dita e a formosura 

							dizem patranhas antigas, 

							que pelejaram um dia, 

							sendo dantes muito amigas.  

							Muitos hão que é fantasia; 

							eu, que vi tempos e anos, 

							nenhuma coisa duvido 

							como ela é azo de danos.  

							Mas nenhum mal não é crido, 

							o bem só é esperado, 

							e na crença e na esperança, 

							em ambas há uma mudança, 

							em ambas há um cuidado.