A tarde vai morrendo mansa e boa...

					Tudo é recolhimento, nostalgia.

					Lá ma torre da Ajuda um sino soa,

					Enche o espaço de sons da Ave Maria.





					A sombra cai.  Um Pássaro não voa.

					Vão-se os violáceos tons do fim do dia.

					Sobre, singrando o rio, uma canoa:

					Volta Manuel Monção da pescaria.





					Com seus oitenta esplêndidos janeiros,

					Frente à casa da rua dos coqueiros,

					Fundeia, apanha o cofo, o remo, a vela





					E à noite, após o cafezinho quente,

					Fuma e cochila, sossegadamente,

					Sentado no sofá, junto à janela.