Também eu me sentei, anos a fio, 

					à mesa de Pessoa no Martinho 

					da Arcada e olhei para dentro do novelo 

					emaranhado da sua vida.  Não há nada 

					para desenrolar, concluímos.  Corriam 

					os anos setenta oitenta 

					e os meus dias eram uma concha recheada de 

					metáforas cotações enigmas letras 

					de câmbio câmbio de afectos graffitti estatísticas 

					enquanto nas ruas de Lisboa a revolução rolava 

					ao sabor das marés e das brisas agitadas 

					pelo patrão Vasques e por outras 

					abelhas mestras: "Governa quem é alegre(...) 

					para ser triste é preciso sentir".

					Também eu tomei café

					de costas viradas para o Tejo e encontrei 

					o meu sossego no desassossego de Soares 

					como se fôssemos o mesmo guarda-livros 

					cansado que descia a Rua Augusta e depois se dividia 

					em dois, ele a caminho da Rua da Madalena, 

					eu da Rua do Ouro,

					onde escrevíamos apressadas sílabas no verso 

					dos papéis comerciais que nos pagavam 

					o pão.  Do meu gabinete eu via o "lago azul" do Tejo, 

					ele não.  O que mais me fascina 

					nesta fotografia

					é a página que o poeta lê como se fosse 

					a mãe louca que embala um filho 

					morto.  Uma tábua

					"todos os papéis estão brancos"

					"todas as mensagens se adivinham"

					onde eu posso entrar e entrava nesses dias 

					quando me cansava de caminhar nas ruas baixas 

					que vão dar ao Cais das Colunas e então sentava-me 

					na sua cadeira e misturava 

					como se fossem obscuras folhas de café 

					as palavras dele e as minhas:





					Sofro de não sofrer e sobre a morte 

					escrevo em seu trabalho de não saber 

					sofrer lavrando-a enquanto 

					a vida visito.  Vivo ou finjo que vivo?  

					O discurso do corpo 

					canta, uma vaga aragem que sai fresca 

					do calor do dia e me faz 

					esquecer tudo e com as aves 

					resvalo e com os rios...





					Incontáveis as vezes em que o meu cansaço 

					da bolsa e da vida, 

					dos ruídos da baixa e dos barcos que partiam 

					no azul nevoeiro

					se aconchegava na página desconhecida 

					como se fosse um velho buraco de 

					família uma espécie de sono 

					metafórico uma imersão 

					em águas antigas que exerciam em mim 

					um vago domínio.  E então eu lia 

					o que ele talvez ali estivesse 

					lendo: "Nem uma saudade já me resta 

					dos búzios à beira dos mares" e também eu me sentia 

					nesses momentos

					o sócio minoritário de um pequeno comércio de poetas 

					sentados na bruma: havia um que buscava

					o mar nos búzios, outro que partia para as praias onde 

					havia

					búzios e ouvia o mar "só e calmo", 

					como quem habita um aroma paciente.

					Também eu escrevi versos como se fossem lançamentos 

					de escrita, "como cuidado

					e indiferença": havia que fundir-me, 

					entrar para dentro da areia 

					indizível; havia que pesar o ouro das palavras 

					sabendo que pesava 

					cinza.  "O universo 

					não é meu", lia Pessoa na página em que não sei 

					o que lia, o universo "sou eu" — fonte 

					sonolenta

					que se bebe a si própria

					e mais nada.  Também a mim 

					me doeu "a cabeça e o universo" nesses dias 

					em que fui abandonado à tona de água 

					como se a água tivesse um dentro e um fora 

					e os cabelos que me foram caindo não dissessem 

					que tudo são cabelos correndo como rios 

					um pouco loucos

					de um lado para o outro — "uma vaga doença", 

					"um prenúncio de morte" 

					que não tem outro mistério além do mistério 

					de partirem barcos.  Também eu 

					me sentei à mesa de Pessoa no Martinho 

					da Arcada enquanto lá fora chovia 

					"como se houvesse chovido(... ) 

					desde a primeira página do mundo" 

					e o que faço agora é vê-lo estar lendo um nada 

					que é tudo basta olhar

					para o olhar do amigo que sobre o poeta se debruça, 

					mudo.  O enigma que vê outro enigma 

					no palco ainda verde 

					e já em ruína.