Eu, que a pobreza de meus pobres cantos

					Dei aos heróis — aos miseráveis grandes —,

					Eu, que sou cego, — mas só peço luzes...

					Que sou pequeno, — mas só fito os Andes...,

					Canto nest'hora, como o bardo antigo 

					Das priscas eras, que bem longe vão, 

					O grande NADA dos heróis, que dormem 

					Do vasto pampa no funéreo chão ...

					Duas grandezas neste instante cruzam-sel

					Duas realezas hoje aqui se abraçam!

					Uma — é um livro laureado em luzes

					Outra — uma espada, onde os lauréis se enlaçam

					Nem cora o livro de ombrear co'o sabre

					Nem cora o sabre de chamá-lo irmão

					Quando em loureiros se biparte o gládio

					Do vasto pampa no funéreo chão.





					E foram grandes teus heróis, ó pátria,

					— Mulher fecunda, que não cria escravos —,

					Que ao trom da guerra soluçaste aos filhos:

					"Parti — soldados, mas voltai-me — bravosl"

					E qual Moema desgrenhada, altiva,

					Eis tua prole, que se arroja então,

					De um mar de glórias apartando as vagas

					Do vasto pampa no funéreo chão.





					E esses Leandros do Helesponto novo

					Se resvalaram —foi no chão da história

					Se tropeçaram — foi na eternidade

					Se naufragaram — foi no mar da glória

					E hoje o que resta dos heróis gigantes?

					Aqui — os filhos que vos pedem pão

					Além — a ossada, que branqueia a lua,

					Do vasto pampa no funéreo chão.





					Ai! quantas vezes a criança loura

					Seu pai procura pequenina e nua,

					E vai, brincando co'o vetusto sabre,

					Sentar-se à espera no portal da rua...

					Mísera mãe, sobre teu peito aquece

					Esta avezinha, que não tem mais pão!...

					Seu pai descansa — fulminado cedro —

					Do vasto pampa no funéreo chão.





					Mas, já que as águias lá no sul tombaram

					E os filhos d'águias o Poder esquece

					É grande, é nobre, é gigantesco, é santo!...

					Lançai — a esmola, e colhereis — a prece!...

					Oh! dai a esmola... que do infante lindo

					Por entre os dedos da pequena mão,

					Ela transborda... e vai cair nas tumbas

					Do vasto pampa no funéreo chão.





					Há duas cousas neste mundo santas:

					— O rir do infante, — o descansar do morto...

					O berço — é a barca, que encalhou na vida,

					A cova — é a barca do sidéreo porto...

					E vós dissesses para o berço — Avante! —

					Enquanto os nautas, que ao Eterno vão,

					Os ossos deixam, qual na praia as âncoras,

					Do vasto pampa no funéreo chão.





					É santo o laço, em qu'hoje aqui s'estreitam 

					De heróicos troncos — os rebentos novos —! 

					É que são gêmeos dos heróis os filhos,

					Inda que filhos de diversos povos!  

					Sim! me parece que nest'hora augusta 

					Os mortos saltam da feral mansão... 

					E um "bravo!" altivo de além-mar partindo 

					Rola do pampa no funéreo chão! ...