É a hora das epopéias,

					Das ilíadas reais.

					Ruge o vento — do passado

					Pelos mares sepulcrais.

					É a hora, em que a Eternidade

					Dialoga a Imortalidade...

					Fala o herói com Jeová! ...

					E Deus — nas celestes plagas —

					Colhe da glória nas vagas

					Os mortos de Pirajá.





					Há destes dias augustos

					Na tumba dos Briaréus.

					Como que Deus baixa à terra

					Sem mesmo descer dos céus.

					É que essas lousas rasteiras

					São — gigantes cordilheiras

					Do Senhor aos olhos nus.

					É que essas brancas ossadas

					São — colunas arrojadas

					Dos infinitos azuis.





					Sim!  Quando o tempo entre os dedos

					Quebra um séc'lo, uma nação  ...

					Encontra nomes tão grandes.

					Que não lhe cabem na mão!...

					Heróis!  Como o cedro augusto

					Campeia rijo e vetusto

					Dos séc'los ao perpassar,

					Vós sois os cedros da História,

					A cuja sombra de glória

					Vai-se o Brasil abrigar.





					E nós, que somos faíscas

					Da luz desses arrebóis,

					Nós, que somos borboletas — Das crisálidas de avós,

					Nós, que entre as bagas dos cantos.  

					Por entre as gotas dos prantos 

					Inda os sabemos chorar,

					Podemos dizer: "Das campas

					Sacudi as frias tampas!

					Vinde a Pátria abençoar!. . .





					Erguei-vos, santos fantasmas

					Vós não tendes que corar...

					(Porque eu sei que o filho torpe

					Faz o morto soluçar... )

					Gemem as sombras dos Gracos,

					Dos Catões, dos Espartacos

					Vendo seus filhos tão vis...

					Dize-o tu, soberbo Mário!

					Tu, que ensopas o sudário

					Vendo Roma — meretriz? ...





					Ai! Que lágrimas candentes

					Choram órbitas sem luz! —

					Que idéia terá Leônidas

					Vendo Esparta nos pauis?!...

					Alta noite, quando pena

					Sobre Árcole, sobre Iena,

					Bonaparte — o rei dos reis —,

					Que dor d'alma lhe rebenta.

					Ao ver su'águia sangrenta

					No sabre de Juarez!?...





					Porém aqui não há grito,

					Nem pranto, nem ai, nem dor...

					O presente não desmente

					Do seu ninho de condor...

					Mãos, que, outrora de crianças

					A rir — dentaram as lanças

					Dos velhos de Pirajá...,

					De homens hoje, as empunhando,

					Nas batalhas afiando,

					Vão caminho de Humaitá!...





					Basta!... Curvai-vos, ó povo!

					Ei-los os vultos sem par,

					Só de joelhos podemos

					Nest’hora augusta fitar

					Riachuelo e Cabrito,

					Que sobem para o infinito

					Como jungidos leões,

					Puxando os carros dourados

					Dos meteoros largados

					Sobre a noite das nações.