Luís C. Amoedo

						





					Nos tempos idos... O alabastro, o mármore 

					Reveste as formas desnuadas, mádidas 

						De Vênus ou Friné.

					Nem um véu p'ra ocultar o seio trêmulo, 

					Nem um tirso a velar a coxa pálida...

						O olhar não sonha... vê!





					Um dia o artista, num momento lúcido, 

					Entre gazas de pedra a loura Aspásia 

						Amoroso envolveu.

					Depois, surpreso! ... viu-a inda mais lânguida... 

					Sonhou mais doido aquelas formas lúbricas...

						Mais nuas sob um véu.





					É o mistério do espírito... A modéstia

					É dos talentos reis a santa  púrpura...

						Artista, és belo assim...

					Este santo pudor é só dos gênios!— 

					Também o espaço esconde-se entre névoas...

						 E no entanto é... sem fim!