Um Dia Pigmalião — o estatuário

					Da oficina no tosco santuário

						Pôs-se a pedra a talhar ...

					Surgem contornos lânguidos, amenos... 

					E dos flocos de mármore outra Vênus 

						Surge dest’outro mar.





					De orgulho o mestre ri... A estátua é bela!

					Da Grécia as filhas por inveja dela

						Vão nas grutas gemer...

					Mas o artista soluça: "Ó Grande Jove!

					"Ela é bela... bem sei — mas não se move!

						"É sombra — e não mulher!"





					Então do excelso Olimpo o deus-tonante 

					Manda que desça um raio fulgurante 

						À tenda do escultor.

					Vive a estátua!  Nos olhos — treme o pejo, 

					Vive a estátua!... Na boca — treme um beijo,

						Nos seios — treme amor.





					O poeta é — o moderno estatuário 

					Que na vigília cria solitário 

						Visões de seio nu!

					O mármore da Grécia — é o novo drama!

					Mas o raio vital quem lá derrama?...

						É Júpiter!... És tu!...





					Como Gluck nas selvas aprendia 

					Ao som do violoncelo a melodia 

						Da santa inspiração,

					Assim bebes atento a voz obscura

					Do vento das paixões na selva escura

						Chamada — multidão.





					Gargalhadas, suspiros, beijos, gritos, 

					Cantos de amor, blasfêmias de precitos,

						Choro ou reza infantil,

					Tudo colhes... e voltas co'as mãos cheias, 

					— O crânio largo a transbordar de idéias 

						E de criações mil.





					Então começa a luta, a luta enorme,

					Desta matéria tosca, áspera, informe,

						Que na praça apanhou.

					Teu gênio vai forjar novo tesouro...

					O cobre escuro vai mudar-se em ouro,

						Como Fausto o sonhou!





					Glória ao Mestre!  Passando por seus dedos

					Dói mais a dor... os risos são mais ledos...

						O amor é mais do céu... 

					Rebenta o ouro desta fronte acesa!  

					O artista corrigiu a natureza!

						O alquimista venceu!





					Então surges, Ator! e do proscénio 

					Atiras as moedas do teu gênio 

						Às pasmas multidões.

					Pródigo enorme! a tua enorme esmola

					Cunhada pela efígie tua rola

						Nos nossos corações.





					Por isso agora, no teu almo dia, 

					Vieram dando as mãos a Poesia 

						E o povo, bem o vês;

					Como nos tempos dessa Roma antiga

					Aos pés desse outro Augusto a plebe amiga

						Atirava lauréis ...





					Augusto!  E o nome teu não se desmente...

					O diadema real na vasta frente

						Cinges...  eu bem o sei!



					Mandas no povo deste novo Lácio...

					E os poetas repetem como Horácio:

						"Salve! Augusto!  Rei!"