(no seu benefício)





					Branco cisne, que vogavas

					Das harmonias no mar,

					Pomba errante de outros climas, 

					Vieste aos cerros pousar. 

					Inda bem.  Sob os palmares 

					Na voz do condor, dos mares,

					Das serranias, dos céus...

					Sente o homem — que é poeta.

					Sente o vate — que é profeta

					Sente o profeta — que é Deus.





					Há alguma cousa de grande

					Deste mundo na amplidão,

					Como que a face do Eterno

					Palpita na criação...

					E o homem que olha o deserto,

					Diz consigo: "Deus 'stá perto

					Que a grandeza é o Criador".

					E, sob as paternas vistas,

					Larga rédeas às conquistas,

					Pede as asas ao condor.





					Inda bem.  A glória é isto...

					É ser tudo... é ser qual Deus...

					Agitar as selvas d'alma

					Ao sopro dos lábios teus ...

					Dizer ao peito — suspira!

					Dizer à mente — delira!

					A glória inda é mais: É ver

					Homens, que tremem	— se tremes!

					Homens, que gemem	— se gemes!

					Que morrem — se vais morrer!





					A glória é ter,com o tridenteRefreada a multidão,

					— Oceano de pensamentos

					Que tu agitas co'a mão!

					— Montanha feita de idéias,Que sustenta as epopéias

					Que é do gênio pedestal!

					— Harpa imensa feita de almas,

					Que rompe em hinos e palmas,

					Ao teu toque divinal.





					Mas esqueceste... Não basta 

					"Chegar, olhar e vencer" 

					Do gênio a maior grandeza 

					O ser divino é sofrer.

					Diz! ... Quando ouves a torrente 

					Do entusiasmo na enchente 

					Vir espumar-te lauréis;

					Nest'hora grande não sentes

					Longe os silvos das serpentes,

					Que tentam morder-te os pés?





					Inda é a glória — rainha

					Que jamais caminha só.

					Aí! Quem sobe ao Capitólio

					Vai precedido de pó.

					Porém tu zombas da inveja...

					Se à noite o raio lampeja

					Tu fazes dele um clarão!

					Pela tormenta embalada

					Ao som da orquestra arroubada

					Vais-te perder n'amplidão.