drama cômico em quatro palavras





												A tragédia me faz rir, a comédia me faz chorar,

												E o drama?  Nem rir, nem chorar...

															(Pensamento de CARNIOLI)







						CENÁRIO



					A alcova é fria e pequena

					Abrindo sobre um jardim.

					A tarde frouxa e serena

					Já desmaia para o fim.

					No centro um leito fechado

					Deixa o longo cortinado

					Sobre o tapete rolar...

					Há, nas jarras deslumbrantes,

					Camélias frias, brilhantes,

					Lembrando a neve polar.





					Livros esparsos por terra,

					Uma harpa caída além;

					E essa tristeza, que encerra

					O asilo, onde sofre alguém.

					Fitas, máscaras e flores

					Não sei que vagos odores

					Falam de amor e prazer.

					Além da frouxa penumbra

					Um vulto incerto ressumbra

					— O vulto de uma mulher.







								Vous, qui volez là-bas, légères hirondelles

								Dites-moi, dites-moi, porquoi vais-je mourir!

													MUSSET







					MÁRIO (no leito)



					É tarde! É tarde!  Abri-me estas cortinas 

					Deixai que a luz me acaricie a fronte!... 

					Ó sol, ó noivo das regiões divinas, 

					Suspende um pouco a luz neste horizonte!







					SILVIA (abrindo a janela)



					Da noite o frio vento te regela

					o mórbido suor...







					MÁRIO







					Oh! que me importa?

					A tarde doura-me o suor da fronte...

					— Último louro desta vida morta!

					



					Crepusc'lo! mocidade! natureza!

					Inundai de fulgor meu dia extremo...

					Quero banhar-me em vagas de harmonia,

					Como no lago se mergulha o remo!





					E que amores que sonham as esferas!

					A brisa é de volúpia um calafrio.

					A estrela sai das folhas do infinito,

					Sai dos musgos o verme luzidio ...





					Tudo que vive, que palpita e sente

					Chama o par amoroso para a sombra.

					O pombo arrula — preparando o ninho,

					A abelha zumbe — preparando a alfombra.





					As trevas rolam como as tranças negras,

					Que a Andaluza desmancha em mago enleio:

					E entre rendas sutis surge medrosa

					A lua plena, qual moreno seio.





					Abre-se o ninho... o cálice... o regaço...

					Anfitrite, corando, aguarda o noivo...



								(Longa pausa)







					E tu também esperas teu esposo,

					Ó morte! ó moça, que engrinalda o goivo!







					SÍLVIA (a meia voz, acompanhando-se na guitarra)



					Dizem as moças galantes

					Que as rolas são tão constantes ...

						Pois será?

					Que morrendo-lhe os amantes,

					Morrem de fome, arquejantes,

							Quem dirá?





					Dizem sábios arrogantes

					Que nestas terras distantes,

						Não por cá,

					Sobre piras fumegantes

					Morrem viúvas constantes,

						Pois será?





					Não creio nos navegantes 

					Nem nas histórias galantes,

						Que há por lá.

					Fome e fogueiras brilhantes

						Cá não há...

					Mas inda morrem amantes 

					De saudades lacerantes 

						Quem dirá?





					(Aos últimos arpejos cai-lhe uma lágrima.)







					MÁRIO (vendo-a chorar)



					Sílvia!  Deixa rolar sobre a guitarra,

					Da lágrima a harmonia peregrina!

					Sílvia! cantando — és a mulher formosa!

					Silvia! chorando — és a mulher divina!





					Oh! lágrimas e pérolas! - aljofares

					Que rebentais no interno cataclismo,

					Do oceano — este dédalo insondável!

					Do coração — este profundo abismo!





					Sílvia! dá-me a beber a gota d'água,

					Nessa pálpebra roxa como o lírio...

					Como lambe a gazela o brando orvalho

					Nas largas folhas do deserto assírio.





					E quando est'alma desdobrando as asas

					Entrar do céu na região serena,

					Como uma estrela eu levarei nos dedos

					Teu pranto sideral, ó Madalena! ...





					Sílvia (tem-se ajoelhado aos pés do leito) 



					Meus prantos sirvam apenas

					P'ra umedecer teus cabelos,

					Como da corça nos velos

					Fresco orvalho a resvalar!

					P'ra molhar a flor, que aspires, 

					Rolem prantos de meus olhos,

					P'ra atravessar os escolhos

					Meus prantos manda rolar!...





					Meus prantos sirvam apenas

					P'ra a terra, em que tu pisares,

					P'ra a sede, em que te abrasares,

					Terás meu sangue, Senhor!

					Meus prantos são óleo humilde

					Que eu derramo a tuas plantas...





					(Mário estende-lhe os braços) 



					Mas se acaso me levantas 

					Meus prantos dizem-te amor!...



					Mário (tendo-a contra o seio)



					Sentir que a vida vai fugindo aos poucos

					Como a luz, que desmaia no ocidente...

					E boiar sobre as ondas do sepulcro,

					Como Ofélia nas águas da corrente...





					Sentir o sangue espanadar do peito

					— Licor de morte — sobre a boca fria,

					E meu lábio enxugar nos teus cabelos,

					Como Rolla nas tranças de Maria.





					De teus braços fazer o diadema

					De minha vida, que desmaia insana,

					Esquecer o passado em teu regaço,

					Como Byron aos pés da Italiana;





					Em teu lábio molhado e perfumoso

					O licor entornar de minha vida...

					Escutar-te nas vascas da agonia,

					Como Fausto as canções de Margarida!





					Eis como eu quero — na embriaguez da morte...

					Do banquete no chão pender a fronte...

					Inda a taça empunhando de teus beijos

					Sob as rosas gentis de Anacreonte!...



					(A noite tem descido pouco a pouco, o luar penetrando 
					pela alcova alumia o grupo dos amantes)





					SÍLVIA



					Que palidez, meu poeta,

					Se estende na face tua!...



					MÁRIO



					São os raios descorados,

					Os alvos raios da lua!



					SÍLVIA



					Mas um suor de agonia

					Teu peito ardente tressua ...



					MÁRIO



					São os orvalhos, que descem

					Ao frio clarão da lua.



					SÍLVIA



					Que mancha é esta sangrenta,

					Que no teu lábio flutua?



					MÁRIO



					São as sombras de uma nuvem

					Que tolda a face da lua!



					SÍLVIA



					Como teus dedos esfriam

					Sobre minha espádua nua! ...



					MÁRIO (distraído)



					Não vês um anjo, que desce,

					No frouxo clarão da lua?



					SÍLVIA



					Mário?  Não vês quem te chama?...

					Tua amante... Sílvia... a tua...



					MÁRIO (desmaiando)



					É a morte que me leva

					Num frio raio da lua! ...



					(O poeta cai semimorto sobre o leito.  No espasmo sua

					mão contraída prende uma trança da moça.)





					SÍLVIA	



					Teus brancos dedos fecharam

					De meu cabelo a madeixa,

					Tua amante não se queixa...

					Bem vês... cativa ficou.

					Mas não se prende o desejo

					Que n'alma acaso se aninha!...

					Nunca viste a andorinha,

					Que alegre o fio quebrou?



								(Ouve-se um relógio dar horas.)



					Já! tão tarde!  E embalde tento

					Abrir-te os dedos fechados...

					Como frios cadeados,

					Que o teu amor me lançou.

					Porém se aqui me cativas

					Minh'alma foge-te asinha...

					Nunca viste a andorinha,

					Que alegre o fio quebrou!



								(Debruça-se a escrever numa carteira.)



					"Paulo!  Vem à meia-noite...

					Mário morre!  Mário expira!

					Vem que minha alma delira

					E embalde cativa estou. . . "



							MÁRIO (que tem lido por cima de seu ombro)



					Sílvia! a morte abre-me os dedos, 

					És livre, Sílvia... caminha!

							(morrendo) 

					Minh'alma é como a andorinha, 

					Que alegre o fio quebrou.