morreu meu pai

					   mas o poema da sua morte não sai

					   está aqui atravancado

					   engarrafando minhas letras

					   Devia canalizar sua perda

					   dar forma ao seu espírito

					   transformar seu sono

					   em algo lírico

					   Mas desde que morreu meu pai

					   e faz mais de ano

					   Meu Deus!como ainda o amo!

					   a beleza da mortal dor não sai

					   seu corpo em sono me volta

					   o choro solta

					   só sei dizer ai.





					   Será isso que escrevo o poema prometido?

					   Será finalmente agora

					   a hora do que foi sentido?

					   Preciso deste poema

					   preciso lembrar sua partida

					   mas,quando lembro seu rosto adormecido

					   só sai o poema

					   da sua vida.





					   Meu pai era grande, enorme

					   é tão bom ter um pai grande

					   um abraço cobertor

					   mão que encolhe a nossa

					   olhar para o alto quando se pede desculpas

					   ouvir sua voz grossa.

					   (como pode tanto homem caber em caixa tão pequena?

					   Suas cinzas na madeira clara não deviam estar lá 

					   e sim fazer plantar uma flor nobre e rara)

					   A madrugada, o susto, a dor.

					   Cadê meu abraço cobertor?





					   Os pêsames ingleses são mais gentis

					   os telefonemas interurbanos mais sutis.

					   Morte anunciada num pedido de pizza...

					   senti a pista do adeus

					   mas nada fiz.





					   A policial foi meiga,

					   o legista competente

					   o agente funerário

					   naquele internacional calvário

					   era quase gente

					   saído de um texto de Dickens, alto como meu pai, branco de chuva

					   negro nas capas

					   sua voz pausada

					   como tapas.





					   Meu pai morreu feliz

					   Tinha as filhas em Londres por sorteio

					   a mulher amada ao seu lado

					   tinha,na véspera, se embriagado

					   vinho francês, boa safra

					   nada restou na garrafa

					   seu diário continha planos

					   de lá voltar para o ano.

					   Mas foi outra a viagem

					   no avião, apenas sua bagagem





					   Meu pai só queria viajar

					   o coração não prestava, enchia os pulmões de sangue

					   e ele queria comer churrasco e não fazer fiasco no amor

					   terminou seu programa dormindo em sua cama

					   com um sorriso tranquilo e um filete de vinho e sangue.





					   Que raiva que me dá!

					   Não posso te perdoar por me deixar órfã

					   de sua voz

					   meus filhos sem o vovô

					   que dava beijos e broncas

					   Você tinha tanto para fazer com eles!

					   Cadê a Disneylândia que prometeu?

					   Cadê sua mão enorme de carinho e palmada?

					   Cadê você, papai?

					   Eu ainda sou tão pequena

					   estou perdida na faculdade

					   lá só tem o seu busto em bronze

					   aquele que eu destestava pois em vida me lembrava

					   que você ía morrer.





					   Posso até dizer que foi melhor assim.

					   não sou egoísta, sou artista e crente

					   fui cursilhista e acredito em vida após a morte

					   e por sorte,você foi bom.





					   Meu discurso é piedoso e inteligente

					   posso até dizer-me carente mas olho pro céu

					   como te olhava tão alto

					   suspiro, foi esperto fugindo aqui perto

					   Não viu que seu voto para presidente

					   foi cuspido por um indecente

					   não viu que sua irmã decidiu a todos atormentar

					   só falava em se suicidar.

					   Mas também você perdeu!

					   Você ia adorar a linha vermelha

					   ia dizer "formidável!" franzindo a sobrancelha

					   e perdeu o Coquetel, um programa de TV

					   como muitos seios a mostra

					   bem como você gosta

					   E a seleção de volei? Esta foi sua maior falha

					   você não ver a nossa medalha.





					   Será que você vestiria preto naquele domingo?

					   Ah, meu pai,eu ia me orgulhar se te visse de luto

					   teríamos caminhado de mãos dadas na orla

					   por este país defunto





					   Ah,paizinho, se eu pudesse

					   te trazia nas minhas preces só pra ver as coisas boas

					   com olhos turistas eu te mostraria que o Brasil pode ter jeito

					   que a garotada está mudada

					   são índios de rosto em pintura

					   se chamam de caras-pintadas

					   são outras criaturas.





					   Você era tão grande

					   que o coração cansou de bombear.

					   Olha pai,não quero mais te cansar

					   sei que ando reclamando de falta de grana

					   de excesso de preocupação

					   mas, não liga não,pode deixar

					   pois se você me ensinou alguma coisa

					   essa coisa foi lutar.







			            Feliz dias dos pais,  meu querido, Meuzinho, meu

			            velho, meu papai Darcy!





			            Beijos carinhosos de sua sempre filhinha caçula e

			            pequena. Sinto falta docê,pai!