O vento breve,
						assim tão leve,
						carregou a flor.
						Ai! Que dor!
						Sem detê-lo,
						ou tê-la ao zelo,
						penso:
						O amor é grande besteira.
						De todas, a maior asneira,
						que os meus olhos vêem.
						Que os meus olhos vêem?
						Que será aquilo?
						Que doce cor!
						Que belo perfume!
						Que Flor!
						E se for?
						Será o fim deste azedume?
							            05 de Junho de 1997  01:36