Quanto tempo se esvai pela vidraça 
					agora que a manhã se determina 
					em pássaro e mentira e vai em vôo 
					pra nunca mais sequer imaginar, 
					a branquidão dos muros da infância; 
					quanto tempo depõe-se nesse olhar 
					oceano em vazante, 
					lua em minguante, 
					peixe em quadrante; 
					musa aérea passa em seu navio de vidro 
					e inventa horizontes, 
					e cria rios,
					e deixa do manto azul as lantejoulas frias 
					que vão boiando em ar e claridade.  
					Quanto tempo...
					quanto vento desfazendo traços 
					desfazendo braços 
					que retêm rosas; 
					quanto tempo nascendo para ser esquecido,
					confundido com as nuances sem vida do inverno.
					Vem primeiro o cavalo de brinquedo e relincha no quintal;
					tem brida e estribos,
					tem nos olhos as histórias ouvidas, repetidas; 
					mas se dissolve logo: resta um templo, 
					flor entendida como adeus, 
					rios sob pontes 
					e um trem cheio de ninguém 
					atravessando a solidão de um vale 
					aprendido na Bíblia,
					cheio de pastores e flautistas, 
					cheio de estampas amarelas 
					dos primeiros livros da escola.
					E nada sobrevive.
					E nada pode manter a vida em si 
					como uma pedra olhada num momento de tristeza.  
					O mundo é a cidade da infância: 
					se anda pelas ruas na esperança 
					de ver o mais famoso dos gigantes, 
					ou mesmo o alado alazão que seria 
					mais veloz que o próprio vento 
					e mais constante no rosto, 
					ou no retângulo breve da janela.  
					Eis a cidade: festa, bandeirinhas de papel, 
					o coração se abriga nos ruídos 
					e se perde um pouco 
					nas cores pobres das barracas.
					Quer-se uma andorinha pousada, 
					um caramujo lento,
					uma menina de tranças, 
					uma violeta na relva,
					uma borboleta na brisa; 
					quer-se o mundo inteiro em suas coisas puras, 
					mas apenas instalam o telefone; 
					e nada sabem do pranto se em vez de lágrimas se deixa de falar:
					as mãos puxando a gola de um marinheiro sem mar,
					sem navio, e sem espada,
					e mesmo sem um mapa de tesouro;
					dói sempre ter as coisas mutiladas:
					ser criança é assim.
					Primeiro vem o cavalo da infância 
					e a lembrança de todas as batalhas 
					havia um corta-vento silencioso 
					que me lembrava os moinhos de Don Quixote; 
					havia, tudo e tudo se perdia
					na alma do menino que crescia, 
					do menino zangado com os padres, zangado com o rádio, 
					zangado com a escola cheia de castigos.
					Quanto tempo se esvai entre um menino e um homem.
					Há entre os dois apenas a lembrança de uma incineração:
					a dos sonhos.
					Alertas, as mãos se estendem
					para sentir no rosto o que se teve 
					como prêmio do tempo...
					Tudo é chorar, é sentir que se dissolvem as nuvens
					onde se descobria
					ilustrações de histórias de Perrault.  
					Um sopro estranho faz rugir as telhas. 
					É a hora branca da manhã que vem. 
					olhos sem destino espiam da escuridão: 
					descobrem um homem triste, um homem em riste 
					um homem que não grita mas se sente tão louco, 
					tão ainda a nascer neste morrer sem trégua 
					do mundo da razão .