Por, enquanto, os muros estão brancos
					e recolhem os traços das crianças.
					Por enquanto, de olhos admirados pela aurora, 
					os homens imaginam o martírio cotidiano 
					dos dias completamente vendidos.
					E nada resta nesta cidade de esquecidos.


					A pétala, a dura pétala da flor do tempo, 
					se deixa possuir, aos poucos, por uma 
					multidão cada vez mais densa.
					A manhã se distende; os sons revelam 
					que a vida se acumula nos desvãos 
					de um mundo por demais ameaçado e triste.


					O provisório de tudo se deixa ver 
					até pelas crianças que, inadvertidamente, 
					em vez de desenhos infantis, 
					escrevem nas paredes os lemas 
					de uma próxima batalha.