De xale posto nos ombros, 
					toda vestida de preto, acurvada, 
					de cabelos de neve e de rosto enrugado, 
					Dona Maria Teresa Moniz e Vasconcelos 
					volta de assistir à sua missa de todo santo dia... 


					E miudinha, ligeira, qual uma cigarra, 
					parece, até que está correndo... Fugindo... 
					Com medo do sol, que enche a cidade inteira,
					— casas e ruas, ruas e casas — nesta manhã dominical, 
					com a sua luz gloriosa, fascinante e entontecedora


					Dona Maria Teresa Moniz e Vasconcelos
					chega à porta do seu imponente sobradão colonial 
					Entra.  Sobe os dois lances da comprida escada 
					e rapidamente atravessa a varanda senhorial...


					Agora está trancada, sozinha no seu quarto, 
					o aposento mais querido, dentre todos, 
					cheirando muito a velhice e a mistério, 
					cheio de imagens de santos e de móveis antigos... 
					(Aposento que vive sempre fechado p'ra toda gente...)


					Dona Maria Teresa Moniz e Vasconcelos
					abre, bem devagarinho, bem devagarinho, a sua bolsa.... 
					Tira de dentro uma pequenina chave de prata... Depois, 
					silenciosa, chega p'ra perto da cômoda de jacarandá 
					e, curvada, quase de joelhos, puxa o último gavetão...


					A suas mãos fidalgas, tão brancas e tão magras, 
					mãos leves e lindas, mãos longas e frias,
					estão tremendo... Tremendo... Tremendo de emoção


					Ela guarda, já nem sabe há quanto tempo, 
					naquele pesado gavetão da cômoda de jacarandá, 
					as doces e puras e simples lembranças
					de seu longínquo e inesquecível romance da mocidade...


					Uma flor... Uma carta... Um retrato...