Corrêa da Silva


Saudade

De xale posto nos ombros, toda vestida de preto, acurvada, de cabelos de neve e de rosto enrugado, Dona Maria Teresa Moniz e Vasconcelos volta de assistir à sua missa de todo santo dia... E miudinha, ligeira, qual uma cigarra, parece, até que está correndo... Fugindo... Com medo do sol, que enche a cidade inteira, — casas e ruas, ruas e casas — nesta manhã dominical, com a sua luz gloriosa, fascinante e entontecedora Dona Maria Teresa Moniz e Vasconcelos chega à porta do seu imponente sobradão colonial Entra. Sobe os dois lances da comprida escada e rapidamente atravessa a varanda senhorial... Agora está trancada, sozinha no seu quarto, o aposento mais querido, dentre todos, cheirando muito a velhice e a mistério, cheio de imagens de santos e de móveis antigos... (Aposento que vive sempre fechado p'ra toda gente...) Dona Maria Teresa Moniz e Vasconcelos abre, bem devagarinho, bem devagarinho, a sua bolsa.... Tira de dentro uma pequenina chave de prata... Depois, silenciosa, chega p'ra perto da cômoda de jacarandá e, curvada, quase de joelhos, puxa o último gavetão... A suas mãos fidalgas, tão brancas e tão magras, mãos leves e lindas, mãos longas e frias, estão tremendo... Tremendo... Tremendo de emoção Ela guarda, já nem sabe há quanto tempo, naquele pesado gavetão da cômoda de jacarandá, as doces e puras e simples lembranças de seu longínquo e inesquecível romance da mocidade... Uma flor... Uma carta... Um retrato...

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